Nie wieder!

Wiedermal sitz ich mit verheulten Augen nachts in der Küche.
Wut im Bauch die nicht rauskann.
Rotweinpfütze im Wasserglas.
Die Uhr tickt, halb vier.
Gleich wird es schon wieder hell.
Grauenhaft.

Wiedermal denk ich:
keine Lust mehr auf dieses Scheißleben.
Keine Lust mehr zu atmen.
Keine Lust mehr zu reden.
Es gibt keinen Sinn.
Gefühle ätzen.
Schluss jetzt.

Wiedermal bin ich
an so einen Egomanen geraten,
der die ganze Zeit über sich redet:
von Selbstfindung und Freiheit,
Autonomie und offener Beziehung.
Und jetzt liegt er in meinem Bett und schnarcht.
Ekelhaft.



Wiedermal hab ich
ihm einen geblasen.
Weil er gestöhnt hat wie geil das ist,
wie galaktisch seine Orgasmen spritzen,
kreativ ins Universum, multigigantisch.
Mir ist nur schlecht.
Arschloch.

Wiedermal würde ich
so gerne das große Brotmesser nehmen,
rübergehen, ihm sein Lieblingsspielzeug abhacken,
in die Fresse stecken und sagen:
„Gigantisch, was? Supergalaktisch!
Lass dir’s schmecken!“
Wunderbar!

Aber wiedermal bleibe ich
in der Küche sitzen,
inhaliere Rotwein und Tabak,
als hätte ich nicht schon genug Scheiße inkorporiert.
Unfähig meinen Arsch hochzukriegen das Messer zu suchen die Hand zu heben
Schlucke weiter, alles was kommt.
Widerlich.

Und wiedermal zerfließe ich
in Selbstmitleid,
kratze mir die Arme auf und schlag mir gegen den Kopf,
bin wütend auf mich und die Welt im Allgemeinen,
während das Besondere nebenan im Schlafzimmer
selig träumt von hingebungsvollen offenen Mündern.
Fuck off!
Nie wieder lass ich mich
mit so einem Ekelpaket ein.
Gleich morgen wechsel ich das Türschloss aus,
kauf mir einen Vibrator
und fange endlich an Kant zu lesen.
Die ganze Nacht werde ich heavy metal hören,
mir die Filme mit Romy Schneider reinziehen,
den Rotwein aus der Flasche trinken und
mir Sekt in den Bauchnabel schütten.
Ich reiße die Fenster auf,
tanze auf dem Tisch
und gröle: Highway to hell!
Bin ich denn bescheuert?
Mein Leben mit solchen Typen zu verschwenden?
Nie wieder!!

Aber wiedermal wird es hell,
Zeit, Frühstück zu machen.
Er mag Nutellabrötchen, ohne Butter,
den Kaffee heiß und schwarz.
Ich bring’s ihm ans Bett.
Auf die Krümel kommt es jetzt auch nicht mehr an.
Egal.

Er schläft immer noch,
was er wohl gerade träumt?
Die Decke ist weggerutscht,
nackt wie im Paradies liegt er da.
Kaffe, Brötchen, Brotmesser,
hupps, der Schnitt ging daneben.
Dumm gelaufen.
Schade ums Laken!

[top] [home]